Hermenéutica
( Eva Barberà del Rosal ESP )

Mujeres que el viento las mueve como lluvia desnuda. 

Ha amanecido ya y el consuelo se llena de espuma.  El vientre de una pueril monja que  nada en el estanque junto a un valle.  No puede palpar el rocío de sus manos por temor a  quedar atrapada en un ocultismo rico en alevosía.

Aquellos gemidos envidiables que interpretan lo que nunca se extinguió:  el color de un pájaro a mi lado y ver aquella fronda.  Naturalmente me he mordido las uñas por conocer la diva de aquellos cuentos infantiles de poesía y sueño.

Es tan espaciosa mi duda que me muero de envidia por llegar a profundizar en mi pasado argumental sin trama sedada.  La calma de unos insectos voladores que me transforman la vida en un duelo contra la asfixia.

Y continúa la imagen perfecta de aquella aguada sombra en movimiento como una película de ondas sin misterio acaso.  Tal vez me escuché, o me negué un salto tratando de ser feliz sin celebrarlo, pero esa lasciva cotidianidad tan ligera y fugaz me deja en el pensamiento un anhelo tránsfugo amigo:

La causa.

En todo ecosistema me duermo como reina, habitan tantas princesas como sendas sirenas en alfa;  el cuento.

Este arte que suena, mi conmoción poseedora del sueño discreto. 

Y es que el sueño nos cuenta con el látigo de la interpretación.

Y es que la monja es una Virgo celeste, la reina es el Sol femenino, las princesas son como animalitos que ladran cuando ven un objeto donde surgir la atracción.

Salir caminando como yo.