NOCTURNO

( Giovanni De Matteo ITA – NOTTURNO N.23 – trad. Eva Barberà del Rosal )

Las dos cosas más filmadas en la historia del cine son la velocidad y el sexo.

A esta conclusión se unía un brillante director canadiense al final del siglo pasado.

Hoy a más de un decenio de distancia estamos totalmente convencidos de la verdad insita en sus palabras. 

Y es por este motivo que me empeño enteramente en el descubrimiento de senderos que no están todavía adaptados según la óptica de los nuevos lenguajes y de la nueva y moderna técnica de expresión.  El verdadero talento en el fondo se revela en la capacidad de renovar la materia con la forma del Arte, mezclándolas hábilmente, combinándolas según nuevas proporciones, fundiéndolas para crear nuevos cánones de interpretación universal.

Por esta razón provoca la emoción singular y única de mi fantasma o aparición, os invito a no dejaros transportar por la pasión y la sugestión del momento y os doy un sentido consejo personal:  vivid vuestra experiencia, examinad mi obra, analizarla como mejor creáis, pero no os dejéis influenciar por la absurdidad de nombres preconstruidos, de esquemas de pensamiento y de dogmas impuestos por lo inútil y por un aparato social-cultural con esclerosis.

A veces el arte exige pagar un precio muy elevado.  Tenedlo siempre presente.  ¿Somos sólo unos miserables locos, unos maniacos degenerados o más bien unos precursores?  Como dijo el poeta la ardua sentencia a los posteriores.  Yo no tengo una respuesta a esta pregunta, sigo sólo la luz de mi instinto.  Y esto es mi tributo personal al Arte.

La palabras sin cuerpo de hipertexto se apagan en los abismos de la mente.  Queda la soledad de la Oscuridad con su carga de angustiante espera y de gélida inapelación.  Después algo irrumpe en la uniforme neutralidad de la noche sensorial.  Algo se pone a imprimir su forma aún diferente y confusa sobre la húmeda delicadeza de la retina, subrogado orgánico de las láminas de nitrato de plata y de las pantallas de proyección de plasma de un tiempo.  Los tímpanos resonaron con ecos remotos.

Descargas de energía estática sobre el fondo neutro óptico.  Al fondo una respiración regular e intensa que parece crujir en el silencio de una inmensa caja de resonancia.  Las primeras imágenes que toman forma y cuerpo son las de un palacio que se refugia amenazante y decadente contra las nubes que corren arriba aclaradas por las luces alógenas de las noches de Chungking Mansions.

El cielo es una extensión de plomo líquido que rebulle plácidamente.

La perspectiva muda, la visual fluye hacia el abismo refulgente en el pantano de neón que Nathan Road rememora como un himno al caos o una blasfemia contra la serenidad del paraíso.  El sonar del claxon, zumbidos de motores exhaustos, el vocear constante y uniforme:  una mezcla de sonidos que pronto se disuelven en la resaca de neumáticos sobre el asfalto húmedo y disminuido.

Gradualmente la perspectiva se mueve y cambia, se asemeja a la noche. 

No restituye al final el primer plano de una ventana sucia y anónima.  La ventana está en frente de una escalera de emergencia oxidada y tambaleante.

Amenazadores rechinos metálicos se sobreponen a la respiración de fondo.

Progresivamente el ojo se aproxima al vidrio, revelando los movimientos de una figura en su interior.  Es una forma agraciada la que vemos moverse en el interior del apartamento, una forma hermosa al límite de la perfección.  Podemos casi sentir las pulsaciones aceleradas que están sacudiendo el corazón de nuestro ojo noctámbulo.

El alquiler de la habitación es muy simple.  Alimentos y libros:  en el fondo está el tipo de material que se esperaría en la habitación de una estudiante universitaria.  Notas delicadas irrumpen sobre imágenes, un lamento tormentoso y de repente alegre, que alcanza a excitar almas y cuerpos.

Gradualmente la muchacha se ve cautivada por el ritmo.  Transportada por la melodía, se exhibe en una danza dionisiaca que encanta nuestros sentidos en un delirio celestial.

Sombras fluctuantes en ámbar que invaden la habitación.

La muchacha tiene el pelo largo castaño claro, rostro angelical, la piel lisa y delicada besada por el sol caliente del Sur.  Los párpados entornados nos impiden poner al fuego el color del iris, aunque ya al contemplarlo nos perdemos en ello tan sólo mirando la armonía de aquel frágil cuerpo danzante.  Tiene de veras la fuerza de un sueño nocturno, aquel cuerpo desnudo y danzante, su belleza acaricia y va más allá de los confines entre lo real y lo imaginario.

Los blancos estivales altos hasta las rodillas –la última moda lanzada de Nueva York City –dar asistencia en la carretera con un rumor seco o decidido.  Sus piernas se movían seguras, los cabellos largos son un flujo de pensamientos escondidos y de deseos reprimidos que corta el aire inmóvil de la noche.  El mullido triángulo de su ingle –casto y ridículo sin embargo acogedor –es una rociada de pudor en un cielo de porvenir sensual.

Lo inesperado se cumple en un instante.

El vidrio de la ventana se desliza con un ligero chirrido hacia arriba.  El soplo delicado del viento nocturno mueve las cándidas telas de las cortinas sutiles.  La música cubre cada rumor, es un manto siniestro que deja sin desvelar el rostro del futuro horrible.

Estamos dentro.  Perfume de mujer, de rosa y de champagne añejo que permanece en el aire.  Casi nuestra muchacha –no debe pasarlo mal para poder permitirse el champagne –si estuviese preparada para nuestro encuentro sorpresa, una clase de rito iniciático sin preaviso.  Un flujo de adrenalina a alta concentración se entrega largamente a nuestras fibras nerviosas, una sacudida química que se difunde en todo nuestro organismo.  Un hormigueo plateado asalta con una señal, mientras los tímpanos resuenan nítidos también inmersos en el mar de notas, sus pasos encaminados hacia la asistencia de síntesis.

Sobre una mesita de nogal lacada calada por la luminiscencia caleidoscópica y ámbar de un abat-jour en estilo clásico neo-imperio todo bordes y bordados, un libro captura nuestra atención:  cubierta encuadernación simple, elemental, seria, título grabado en letras doradas que recitan Robert Browning’s The Ring and The Book.  Browning...  tendrá que ver con un tipo culto.  Nada malo para nuestros gustos artísticos mayormente orientados hacia Tennyson y su insatisfecha atención a los sentidos.

Un vaso de cristal medio lleno –o medio vacío, si preferís –se coloca junto a un volumen elegantemente ornamentado en una casual o atrayente –justo porque es casual –composición de naturaleza muerta que recuerda a Cézanne.

La instalación stereo hi-fi es una producción Sony de la última generación:  redes neuronales de larvas artefactos genéticamente integradores de componentes electrónicos de silicio amorfo hidrogenado, layout de plata finísimo en una fusión extremadamente funcional dirigida hacia la reducción de las distorsiones y la optimización del SNR.  Las paredes fonoabsorbentes apartan al apartamento del resto de la escuálida prisión llena de viudas solitarias y estudiantes fuera de examen.

Lentamente sin hacer ruido se avecinaron a la puerta de la habitación.

Ella está de espaldas.  La penumbra y la música cubren los rastros de nuestra extraña presencia.  Contemplando la mórbida curva de su espalda y la fragilidad de su cuello, se tiene la sensación de encontrarse delante de una ninfa perdida e inconsciente.

Una corriente de emociones arrastra nuestros sentidos.  El factor epidérmico se activa estimulado por el olor ante el peligro, por el gusto de la trasgresión ilegal.  El suero a base de Hux casi rebulle inquieto, tiembla por el ansia de instaurar un nuevo orden en la estructuras cerebrales que serán inmoladas.  Nanotecnoides pronto despliegan sus gama de potencialidad frenada al sintonizar sus frecuencias de control de las ondas cerebrales.  El sabor de la excitación es una chispa azul fuera de tiempo, cristalizada, pero pronto brilla apenas se vea dejada libre.

Tardar...  como un amante inexperto.

¡Qué delicia sublime el olor que emana de sus carnes mórbidas y tentadoras, aquella suprema armonía imprime la ley de la belleza en sus formas agraciadas!  Cuando nuestras manos acarician su piel, una euforia absorbente se entrega a nuestra sangre.  Al final el tacto integra el éxtasis que acuna la vista y el olfato, mientras las orejas se rompen de un sobresalto de sorpresa rápidamente transformado en una tentativa de gritos aterrorizados.  La voz de nuestro dulce desconocedor cordero sacrificado se funde con el lamento que sale de la instalación stereo adentrándose la noche.

¡Placer hecho carne, sangre y electricidad!  Confluye en nuestro sistema nervioso.  Nunca antes de ahora poseer un ser viviente ha sido tan estimulante e intenso, una experiencia extrasensorial absoluta y radical.  Los nanotecnoides que fluyen del terminal al cuerpo de la víctima son líquidos seminales que irrumpen en un coito prolongado y extático.  Aún algún segundo después l’Hux proveerá a la contaminación temporal para la regeneración del área sensorial del sistema nervioso para así transformarlo en una única, inusual y trascendental zona erógena.

Un escape de dolor –escozor, pinchazo, rozamiento, todo esto junto con un millar de magnetos corroídos hincados en las carnes –muda en una sacudida de placer.  Y es un placer tal intenso e insólito detectar en un grito de dolor todos los músculos de nuestro cuerpo remoto, también aquellos que no sabíamos tampoco que teníamos o acaso habíamos sólo olvidado a través de los retorcidos senderos de la evolución.

Pulsaciones rítmicas apuntan la tibieza orgánica.

He aquí la interfaz.  Bajo el velo de rocío que reviste la pared virginal, un tejido nervioso en alta concentración de terminaciones sensoriales.

La muchacha no opone más resistencia.  Y mientras la comunión de los sentidos solemne y sublime de éxtasis carnal se desarrolla –progresivamente sin excitaciones –el entrelazado de nuestras extremidades sensitivas, el placer se extiende a mi espíritu y funde mi red sináptica con su sistema neuronal.

Lentamente comienzo a remontar las sutiles autopistas neuríticas de mi dulce víctima sacrificada.  Iconos subliminales, incubos neuronales, partes inconscientes de sueños abortivos llueven sobre mi piel.  Es una carrera desenfrenada y mortal larga hacia un conducto espinal desconocido.  Alrededor, la resaca de las ondas de Jung que contravienen en los arrecifes nocturnos del super ego.

La mielina se transforma en mi segunda piel, mientras atravieso los túneles de conciencia sensorial siempre más veloz hundiendo el pie sobre el acelerador virtual de mi flujo emocional.  El neurodilema que me envuelve me inunda de frío y de luz cada vez que atravieso un nodo de Ranvier.  Corro rápidamente en la noche de los sentidos, veloz y letal y siempre más veloz.  Flash de gélida luz azulada me enviste en secuencia, en una lluvia subliminal de impulsos hipnóticos.  Ignoro las múltiples soluciones de deriva que las diversas conexiones neuronales me ofrecen.  Las ignoro y corro directamente por mi calle.  Aquí están...  han entrado en la red fibrosa de mi chica.

Finalmente dentro.

Soy una esquirla enloquecida a la deriva en su sistema nervioso.  Soy una variable externa fuera de control.  ¡Sin embargo qué encanto libre se despliega a la percepción simultánea de mi sentidos!

Una complejidad fascinante preside a la armonía de sus funciones orgánicas.  A través de su sistema límbico estimulo la secreción de dopamina más allá de los niveles tóxicos del amor puro y desinteresado.  Después hago un salto en el sistema neurovegetativo.  Me basta una fracción de segundo para dosificar el relax de adrelanina del simpático y combinarla oportunamente con fuertes ondas de acetilcolina del sistema parasimpático.

Todo realizado.  Ahora estás preparada.

Subo el nervio apenas estimulado hacia la red fibrosa.  Largo el trayecto, tardo en estimular los ganglios nerviosos que bordean mi camino.  De alguna parte un cuerpo remoto, quizás no sea el mío advierte la turgencia natural de los pezones erectos contra el pecho velloso y la agradable humedad orgánica de un sexo excitado.  Al fin se llega a la meta.

Hace calor aquí adentro.  Un calor húmedo, orgánico y ameno.  Me recuerda al placer del útero protegido materno.  La última madriguera segura de una conciencia.  Una sensación de omnipotencia se apodera de mi autocontrol.  Fluyendo en su red neuronal, como un inocuo impulso eléctrico me emerjo en la plácida corriente del subconsciente.

Piezas del pasado y reflejos de sensaciones fluctúan en la tranquilidad del océano junghiano.  Islas arquetípicas se dejan ver diseminadas junto a la línea remota del horizonte como Ciclades en el ocaso.  No me interesan ellas.  A través de las ondas eternas de esta invadida distensión de líquidos emocionales puedo ver perfiles antropomorfos, sus expresiones y sus cuerpos cristalizados fuera de tiempo:  gigantes de piedra, barro aprisionado en la superficie sin posibilidad de rescate para formar un bosque subacuático de guardianes encantados.  Mientras me zambullo en el plácido fluctuar de las aguas, chispas líquidas de espuma y conciencia salpicada hacia el cielo, bajo el semblante ausente y severo, chispas de destinos en espera de despertar.

Me hundo dulcemente.  Me deslizo hacia panoramas desconocidos y silenciosos.

Me dejo acunar por el mórbido abrazo del espíritu como Amor entre los brazos de Psique en una alusión reiterada del mito clásico.

Aquí dentro la eternidad dura un instante.

Tranquilízate pequeña.  No hay nada que temer, le susurró con lo que parecía ser un tono seguro.  Mis palabras se expandieron sobre la piedra labrada que plasma las figuras inminentes sumergidas:  minúsculas piezas enloquecidas que se infiltran solapadamente en las recesiones de su memoria.  No quiero hacerte daño.  Quiero solamente compartir tu intimidad...

Electra.  Así te llamas...  Es una pizca de información registrada en tu tejido nervioso.  Vemos un poco.  Adoras los gatos, los ocasos y los paseos al claro de luna.  En tu mente instantáneas de palmas como ondas en el plácido viento del crepúsculo.  Un espíritu romántico, que con los tiempos que corren parece una fantasía de memoria sintética o aparición, según la jerga técnica para la mayoría.  Pues bien, pequeña, tal vez aún no lo sé, pero eres la protagonista predilecta para el experimento más innovador de vanguardia del sector.

Electra, el nombre de una ninfa y de una estrella.  De veras apropiado.  Tu canción preferida es la versión de Dreams en cantones grabada por Faye Wong.  Tus gustos han crecido en un sustrato inseparable de Kitsch, por ello en todo este tiempo no has hecho otra cosa que cumplir con las tristes sugerencias culturales llovidas desde lo alto.  Tienes una predilección por las películas antiguas traducidas en olovisiones.  Adoras Apocalyupse Now.  Tu actor preferido es el insuperable De Niro.  No tienes preferencias por directores... quién sabe si esta noche podrías cambiar de idea.  Tu escritor preferido es Kundera, el libro de tu vida la insostenible ligereza del ser.  En tu pasado hay más desilusiones que esperanzas, tu futuro está rodeado de dudas.  Tienes a tus espaldas un par de historias  importantes mal terminadas.  Los chicos se interesan solamente por tu carne, no perciben la linfa que está dentro de ti.  Bien, pequeña, yo puedo sentir tu linfa interior, verla, saborearla.  Estoy dentro de ti:  ¿Cuál es la mejor perspectiva para admirar tu belleza interior?

Con una alegría que me es desconocida, me sumerjo en la nostalgia agridulce que pinta de sepia tus recuerdos.

Instantáneas confusas e idas han cristalizado en tus bancos de memoria.  Extraigo una carta acaso del mazo de tu pasado.  Y me encuentro contigo en la penumbra de un sótano con el aire empapado de polvo y naftalina.  Los rayos dorados del sol están oblicuos sobre tu piel morena.  Puedo casi sentir el perfume de adrenalina que excita la atmósfera.  Soy solo un reflejo en tus iris lucientes, una sombra sobre tus labios que tiemblan por la contracción del temor y el deseo que te posee.

Estoy desorientado, me sirve cualquier instante para poner fuego a los gestos y a los pensamientos.

Ahora recuerdo.  Estamos en Ho Chi Minh y tu padre es un diplomático francés, un observador de los Nu en misión en el Margine.  El Septiembre caluroso y húmedo distiende sobre tu piel morena una pátina de sudor vital.  El stille del rocío te emperla la frente, las gotas rojizas y el pecho traicionando el ansia que te atormenta.  Se ha puesto a llover un poco.  El monzón ha barrido las nubes del temporal hacia el Norte, pero en el aire permanece aún lo originario de la lluvia apenas huida.

Siento mi cuerpo sacudido por la impaciencia de un sensucht físico y carnal.  Me avecino.  Llamas de luz postmeridiana, filtrada por las hojas de palmera que costea la calle y por las varillas de los postigos que danzan sobre tu piel de ámbar.  La resaca de las ruedas de un jinrikisha indígena es la única señal exterior que viola nuestra intimidad.

Estamos solos.

Solos...

La música es el arte que más se aproxima a la belleza dionisiaca intensa como ebria.  Un hombre no puede estar ebrio por una novela o un cuadro, puede hacerlo por la Novena de Beethoven, por una canción de los R.E.M. o por una interpretación de Dreams seguidade Faye Wong...

Ah, Dreams...  puedo todavía escuchar las notas fragosas que agitan tu red sináptica, delicadas ondas que fluctúan en el no-espacio de la mente.

Mientras observo tu figura tímida y temblorosa acostada en la penumbra de un ángulo como un niño que teme el regaño, escucho las notas de tu canción prorrumpir de los abismos violados de la psique.  Lentamente para no asustarme me relajo a tu lado sobre un colchón viejo y rehusado.

Te observo ansioso en silencio.

Me pongo una ligera veste de algodón color arena adornada con un discreto motivo floreado.  Siento el olor de tus carnes, el perfume de tus cabellos todavía mojados.  El tejido se adhiere a tu piel por la vía húmeda que impregna el ambiente.  A través del escote veo una gota de sudor introducirse entre tus senos.  Mientras me acerco para besarte, apretada y presionada por la inquietud, estrecho instintivamente una mano en la trampa de tus muslos lisos y ahusados.

La luz crepuscular que invade la habitación penetra por tus pómulos y tus hombros.  Mientras libero tu mano del apretón involuntario de tus piernas y te hago relajarte y te dejo distender, mis movimientos inicialmente cautos y torpes se cargan de una imprevista y navegada fluidez.

No debes tener miedo.  No temas, susurro mientras te quito las medias de algodón hilado en Jakarta por una mano de obra menor de edad  de prófugos afganos.  Te beso de nuevo.  Aún.

Después abro los ojos.  Estoy lúcido por un velo casto y prudente de lágrimas adolescentes. 

De improviso me encuentro reflejado en la compleja geometría radial y variopinta de tus iris.  Un rostro en tu memoria y he aquí desvelada mi identidad.  Que perversión sutil y refinada ha endulzado los años de tu adolescencia.  Con un buen comportamiento bajas los párpados y reclinas la cabeza hacia atrás.  Tu cuerpo es consciente de la tensión eufórica de los sentidos.  El tuyo es una invitación velada a la cual yo –tu primo, hijo de la hermana de tu madre...  ¿quizás nos están buscando?  ¡Caramba, si supieran! –no puedo resistir.  Y así atraído por la perfección de tu redondez, llenas mis palmas bramantes con la carne de tus senos ya casi maduros, haciendo cosquillas las puntas de alabastro que siento florecer  bajo la veste sucinta.

Mi lengua te acaricia la piel salada.  Tus muslos son dos columnas de carne sosa y acogedora.  Mientras me sumerjo en tu intimidad más secreta y custodiada, saboreo la eternidad.

La música culmina.  Es el climax.

En el instante en el que te invado, cierro los ojos.  El placer que se deposita en mi directamente desde tu hipófisis reclama la oscuridad.  Es una oscuridad pura, perfecta, sin pensamientos y sin visiones, una oscuridad absoluta, sin confines, la oscuridad del infinito que cada uno de nosotros lleva dentro.

En esa oscuridad estamos sólo con nosotros mismos.  Siento tu respiración regular sometida al cambio en un gemido complaciente, y después e un gruñido refrenado de placer voluptuoso, natural y espontáneo como un batir de alas.

En el instante en que siento el placer de expandirse en mi –en tu –cuerpo, me proyecto hacia un horizonte perdido y me disuelvo en el infinito de mi oscuridad personal.

En este momento ahora la música parece más delicada y simple.  Una despiadada armonía trazada con nítido candor sobre la superficie quieta y distendida en el inconsciente.  Una línea singular de penetraciones despiadadas.  Pura, turbante, parecidas a una colección de estaciones muertas y relámpagos de sueños o recuerdos.  Una explosión de improviso y placer embriagante paraliza mis sentidos.

Quedan sólo las pulsaciones constantes y frenéticas de tu corazón.

Y la sangre que aprieta con toda su fuerza y su ímpetu, su urgencia sobre las paredes de los cuerpos cavernosos.

Me empeño en el silencio de la satisfacción postorgásmica.

Después

              Lentamente

                                  Vuelvo.

Extasiado.

El retrogusto agridulce de un coito metálico y maravilloso deslumbra aún mis sentidos.

La muchacha está dormida.  Su sistema nervioso ha afrontado un stress en desmesura.  Me quedo algún instante aún mirándola, los miembros extenuados relajados sobre la cama de cojines.

Cuando se despierte dentro de algunos minutos, l’Hux habrá ya cesado su acción activa, pero los efectos del retorno le harán sentir como proyectada en un universo virtual a baja resolución dominado por las reglas del País de las Maravillas de Alicia.  Aturdida se abandonará a un sonido prolongado de al menos catorce horas.  La contemplo encantado.  Me gusta percibir su respiración plácida y serena.  Adoro su perfume que vela un vago origen salobre.  Al final la beso sobre su mejilla y me dirijo hacia la ventana.

Antes o después pienso me tocará algo del género también con un automóvil...

Mientras el beso de la noche de Kowloon acaricia mi piel, siento las notas apagarse en la lejanía, en el silencio lleno de palabras de plácidos sueños poblados de espectros y quimeras.